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Tu es sidérée par l'écart possible entre deux vies. Ce matin, un soldat courait dans la mer de Normandie, valsant avec une mort possible, priant sa mère de veiller sur lui.
Tu regardes la tienne, elle semble toute fine, sans dimension. Tu pourrais la prendre et la froisser. Elle remarque ton regard qui lui fait plisser les yeux, agacée. Elle détourne la tête, comme si tu lui envoyais trop de lumière. Elle te renvoie au travail d'un geste furtif, te pointant l'emprunte grasse d'un insecte.
Un oiseau s'écrase alors dans la fenêtre trop propre. Il s'écroule sur le balcon. Tu es émerveillée, tu aimes les surprises. Tu sors à toute vitesse. L'oiseau est là, inerte. Tu n'oses pas le toucher devant ta mère, tu sais qu'elle te lavera à l'eau de javel.
Mais c'est elle qui se penche vers l'animal, et qui le ramasse avec une délicatesse que tu ne lui connais pas.
Elle a arrondi ses paumes et l'oiseau s'y love, comme s'il était taillé pour ces mains-là.
Et puis, tu ne sais plus qui retient qui. Est-ce l'oiseau qui ramasse ta mère ou l'inverse ? Pour un moment, ça n'est plus clair.
Ils semblent liés, à la manière des sculptures de verre. Figés dans la fissure du temps où l'idée de la mort devient furtivement limpide. Tes soeurs ne bougent pas, toi non plus. Posées dans l'unicité du moment, juste avant que la vie ne reprenne son cours normal.
Puis la voix de ta mère émerge :
- Suzanne, la poubelle.
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